tú hacías el amor de una forma tediosa y ambigua, como si resultara nefasto para tu persona, un crimen amoroso fatal. siempre pensé que te hubiese gustado escabullirte en pleno acto, deslizarte hacia abajo y desaparecer sigilosamente, como si no hubieras estado nunca debajo de mí. cuando me pregunté si quizá tenía yo la culpa, por mi falta de inexperiencia en aquellos momentos, o la necesidad de pensar que quizás nos faltaba algo más que un calentón de los sábados por la noche en tu casa o un abrazo más fuerte, me acordaba de todos aquellos hombres con los que te habías acostado y me cercioraba de que yo no era el peor. menos mal.